ما الذي أتى بي إلى هنا في هذا المكان الغامض تحت الذاكرة. أتعلم على أول التكوين سعيًا لسماع الصوت الأول؟ أم كنت شخصًا في تجربة تعيدني إلى نقطة لا أستطيع سهوًا ولا خطأً مغادرة خطّها الفاصل، إنّها الإرادة التي تُجبرنا على أن نبدأ من نقطة، ثم لا نلبث أن نعيد رسمها بوصلةً حرة.
كل ما أعرفه أنني في هذه اللحظة أبحث عن الجذور الأولى، عن حكاية ما، تحاول أن تقول لي شيئًا لا أعرفه. أو ربما أعرفه ولكنني لم أسمعه بعد. وهل الذاكرة إلّا صندوق أسرار يصعب علينا فتحه. نذهب ونأتي في رحلته ونحن لا نعلم إلى أين، نحن فقط نعرف أن في الرحلة ما يجعلنا نعيد التفكير في كلّ شيء.
تجلس وحيدًا، وورقة بيضاء أمامك، وماضٍ يعبر رأسك، تحاول أن تمسك فكرة، أن تكتب جملة، وتستمر إلى أن تعدك الكتابة بحمل جزء من الحقيقة. الحقيقة التي لم تخرج بعد.
داخلك رغبة في أن تُعيدك إلى اليقين والاحتمال معًا. الحقيقة في البدء ميزانٌ صعب، وحلمٌ متوتر، ورغبة حائرة، وقلقٍ يتلبس الأشياء والأفكار.
الحرف سعيٌ شاق، لا يشبه ما نراه. والكتابة ليست ترفًا، إنما اختبارٌ دائمٌ لمعنى أن تقول في لحظةٍ ما، شيئًا ربما يمرّ على أحدهم ليعيد تكوينه من جديد، حيث تتجسد أخطاء البداية على هيئة نصّ."
